Categoría: Narrativas

  • Una cosa roja, maravillosa

    El cielo está gris y apretado. Llueve. Como llovía ayer, y como lo hizo el ayer del ayer. Al amparo de un árbol sostengo en mi mano “El examen” de Cortazar. Busco la forma de ser un amparo dentro de un amparo, para que las delgadas gotas no laman las páginas del libro. Entonces una […]

  • Ser, por Laura Mastellone

    Ser: Soy mis sentidos dilatados hasta el estallido (un yo liberado, expandido al todo del ser) ilimitada percepción en la red universal. Siento (en la piel de mis propias condenas) cómo duele el infierno de los que, mojados, esperan el fuego. Oigo (en ecos de mi propios laberintos) cómo brama la Tierra por quienes, buscándose, […]

  • La naciente

    Habitante de rincones e intersticios. Trashumante. Portadora de textos en su piel. Calidoscopio. Naciente errante y compulsiva. Constante. Sus vidas han sido e irán siendo entropía que se desdobla por las marcas de los tiempos, por las arrugas de las épocas. Inevitable, se empecina en nacer y nacer. Así es la naciente. Nacer es lo […]

  • Su bicicleta está hecha de aire tibio

    Su bicicleta está hecha de aire tibio. Por eso, no recorre los senderos de tierra ni las calles de asfalto: las flota, justo a unos tres constantes centímetros de la superficie. Para poder apreciarlo hay que agacharse. Y esa no es una costumbre muy de grandes. Yo nunca lo vi, me lo contó un niño. […]

  • Caracol de lata

    Sus mañanas comienzan cuando es sol mastica todas las sombras. Se restriega los ojos y lento se incorpora. Un mate amargo y un pedazo de pan lo aguardan con modorra sobre una mesa despintada. Las sillas, de plástico, son de diversos colores y formas. Sucios esqueletos de hombres de polietileno encorvados, esperando sostener a duras […]